Poesias

Mahmud Darwish, poeta palestino nascido no ano de 1942 em Birweh.Nascido em um vilarejo, a 10,5 quilômetros de Acre, na Galiléia, era o segundo dos oito filhos de uma família sunita de proprietários de terras. A vila árabe foi inteiramente arrasada pelas forças israelenses, durante a guerra de 1948 e a família Darwish refugiou-se no Líbano, onde permaneceu por um ano, e, ao retornar clandestinamente e descobrir que o vilarejo havia sido substituído pelo colonato agrícola judaico de Ahihud.

Como muitos dos poetas da resistência palestina, teve desde o princípio uma clara militância política e foi preso em Israel. Abandonou esse país no começo dos anos 70, viveu em alguns países socialistas europeus, no Egito, e depois vários anos em Beirute, onde se transformou em um dos membros mais destacados do Centro de Pesquisas Palestinas, dirigindo a revista Shuún Filistiyya.

  Hakawati é contador de histórias em árabe. No mundo árabe e mediterrâneo e especialmente antes da era do rádio, televisão e da internet, o hakawati tinha o papel central na vida cultural da sociedade, definindo modos de expressão e entretenimento e refletindo a importância colocada nas histórias orais, improvisação e formação de mitos. A palavra hakawati é derivada da palavra libanesa "haki", que significa "conversar". Isso sugestiona que no Líbano, o mero ato de conversar transforma-se no ato de "contar histórias"

   Musaharati é um homem que te acorda, gritando e batendo em um pequeno tambor para o Sohour durante o Ramadan, geralmente em torno das 4 da manhã.

Desejo o pão da minha mãe

O café da minha mãe

O seu toque

As memórias da infância crescem em mim

Dia após dia

Eu devo valer a minha vida

Na hora da minha morte

Devo valer as lágrimas da minha mãe.

E se eu voltar um dia

Leva-me como um véu nas tuas pestanas

Cobre-me os ossos com relva Abençoada pelos teus passos

Prende-nos um ao outro

Com um caracol do teu cabelo.

Com um fio da baínha da parte de trás do teu vestido

Eu sou capaz de me tornar imortal

Transformar-me em Deus

Se tocar nas profundezas do teu coração

Se eu voltar

Usa-me como madeira para alimentar o teu fogo

Como a corda da roupa no telhado da tua casa

Sem a tua benção

Sou demasiado fraco para estar de pé

(Do Livro "O Profeta")

Uma mulher que carregava o filho nos braços disse: "Fala-nos dos filhos."
E ele falou:

Vossos filhos não são vossos filhos.
São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.
Vêm através de vós, mas não de vós.
E embora vivam convosco, não vos pertencem.
Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos,
Porque eles têm seus próprios pensamentos.
Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas;
Pois suas almas moram na mansão do amanhã,
Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.
Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,
Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.
Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.

Vosso amigo é
a satisfação de vossas necessidades.
Ele é o campo que semeais com carinho
e ceifais com agradecimento.

É vossa mesa e vossa lareira.
Pois ides a ele com vossa fome
e o procurais em busca de paz.

Quando vosso amigo expressa o pensamento,
não temais o "não" de vossa própria opinião,
nem prendais o "sim".
E quando ele se cala, que vosso coração
continue a ouvir o coração dele,

Porque na amizade, todos os desejos,
ideais, esperanças, nascem e são partilhados
sem palavras, numa alegria silenciosa.

Quando vos separais de vosso amigo,
não vos aflijais.
Pois o que amais nele
pode tornar-se mais claro na sua ausência,
como para o alpinista a montanha
aparece mais clara, vista da planicie.

E que não haja outro objetivo na amizade
mas somente o amadurecimento de espirito.
Pois o amor que procura outra coisa,
que não a revelação de seu próprio mistério,
não é amor, mas uma rede armada,